Mãos dadas

Mãos dadas
em não se darem
a contagotas,
em não mais querer
e tanto mais querendo,
em se surpreender
laceando o laço firme.
É o amor terno
em seu tempo finito,
porque o amor
são as folhas de uma árvore
caduca,
que dançam ao sabor
amaríssimo
do vento infalível.
Toda alma é
de outonos passível.
Em que sopram ventos frios
e bailam as folhas
uma valsa de separação,

Soneto Concreto

Há tijolo, areia, cimento e água,
Mais uns braços em fazer a argamassa
E as tintas e o reboco também traga.
E o ofício do forjador também faça.

E mede e olha e calcula tal mudeza
Dessas paredes de tijolo a vista.
E se se um tijolo não firmar, insista.
É sólida a parede nas miudezas.

Vê erguer -meu bem- num tempo infinito
A inacabável construção da vida
Em muros sólidos de um labirinto.

E mudos esses muros misteriam cismos,
Mas se voas comigo nas asas de Ícarus,
Verás belas as paredes de construímos.

Ás de espadas

Ás de espadas
-num castelo de cartas cotidianas

Um homem
de calça jeans e blusa de frio
em romper o asfalto
de um amanhecer.
Não tem muita pompa.
No rosto, certa apatia.
Fuma cigarros
em tão matinal hora do dia.

,e só sobrou no asfalto o sapato sujo

Do homem bom.
Vejam-no: quão esguio
enquanto rompia o asfalto quente
deste amanhecer tão frio.
Com que pompa andava
e quanta alegria:
diziam do homem que fumava cigarros,
mas pararia algum dia.

,e só sobrou no asfalto um convite ao silêncio

Senta cá

Senta cá, amigo,
pois contigo,
na jornada mais sombria
não temo perigo.
E não temas também,
se faltar-lhe abrigo.
Já disse, meu velho,
senta cá, com teu amigo.
Compartilha tua alegria,
teu desvario.
Compartilha a sangria
e o chorar tardio.
Compartilha a utopia febril,
divide comigo
a lembrança infantil.
Anda comigo
o passo apressado,
anda comigo
no tempo passado.
Nossas velhas almas
perpassam o tempo,
Trilham com a calma
de quem é fadado ao infinito.
Tua velha alma trilha comigo
o caminho mais bonito.
Senta cá, amigo,
compartilha comigo
o tempo que será nunca saudade.
compartilha comigo
este ínfimo de eternidade.

Nenhum homem é uma ilha

,mas eu sou esta ilha
de mata densa, sem trilha,
de praia clara, areia fina,
que quase beija a areia
de outra ilha a mim alheia.

Repousa ali tranquila
a uns dois remos desta ilha,
mas nenhum verso bárbaro de sílabas infinitas alcançará sequer uma terrilha.
Um minúsculo grão de areia meu,
beijará jamais aquela ilha.
Perto tanto quanto está,
estará sempre além, num infinito depois do mar.

Mas a mesma areia, quanto mais fina,
mais rápido cumpre sua sina,
de escorrer pelas ampulhetas das vidas.

E a maré de infindas vindas e idas,
num ocaso d'aurora foi só ida.

E num parvo espanto,
limpando ainda a água e o sal do pranto,
pude ver o improvável fazer sua trilha:
Sempre fui, afinal, aquela ilha.